Saludos a todos. En la entrada de hoy quisiera hablar de una de las piezas que ocasionalmente se integran en el Requiem o Misa de Difuntos, cuyos textos han sido musicalizados en multitud de ocasiones por compositores notables en la Historia de la Música.
El texto del Requiem en la liturgia católica también se emplea en ceremonias religiosas de conmemoración de un ser querido. Este hecho ha propiciado que las composiciones resultantes hayan evolucionado con el tiempo, adquiriendo mayor dimensión orquestal y dejando de ser un puro recitado del texto religioso en una iglesia por un coro unisonal.
El carácter sinfónico adquirido por estas obras, además de factores como el aumento en la extensión o el empleo de otros textos al margen de los litúrgicos (como en el caso del Requiem alemán, de Johannes Brahms) han propiciado que se interpreten principalmente en auditorios y salas de concierto, llegando a desnaturalizarse su función en el oficio religioso. Casos muy conocidos los constituyen, por ejemplo, el Requiem de W. A. Mozart o las Misas de Requiem de Verdi o Fauré, entre muchos otros.
Los textos litúrgicos en latín se articulan en una gran estructura que no ha sufrido demasiadas modificaciones a lo largo de los años. En las últimas décadas se ha suprimido alguna parte, pero el resto del bloque sigue intacto. Desde hace siglos, los textos gregorianos se han interpretado sin variación, pero su musicalización ha ido evolucionando a la par que las tendencias estéticas del momento, adaptándose al creciente número de voces melódicas y su consecuente tratamiento armónico y contrapuntístico.
Por ello, el Requiem constituye una de las principales formas poético-musicales que los compositores de ayer y hoy emplean para expresar su arte.
La estructura principal se compone de Introito, Kyrie, Ofertorio, Sanctus, Agnus Dei y Comunión. Otras partes como el Gradual, el Tracto y la Secuencia fueron suprimidas de la litugia hace años. Dentro de la Secuencia, uno de los textos más famosos es el "Dies Irae", empleado por Mozart o Verdi en sus Requiem:
Al margen del texto litúrgico del Requiem, ocasionalmente los compositores añaden otros textos religiosos procedentes de actos posteriores como Lux Aeterna o In Paradisum, que por sí solos han generado composiciones independientes.
En esta entrada quería centrarme en In Paradisum (Al Paraíso), un texto empleado una vez finalizada la misa de requiem, y que viene a narrar el tránsito del alma de la persona desaparecida desde el mundo terrenal hasta el celestial. Este argumento es particularmente interesante como idea compositiva y ha generado auténticas maravillas en la Historia de la Música.
El texto dice lo siguiente:
In paradisum deducant te Angeli;
in tuo adventu suscipiant te martyres,
et perducant te in civitatem sanctam Ierusalem.
Chorus angelorum te suscipiat,
et cum Lazaro quondam paupere
aeternam habeas requiem.
(Trad.)
Al paraíso te conduzcan los Ángeles;
a tu llegada te reciban los mártires,
y te conduzcan a la ciudad santa de Jerusalén.
El coro de los ángeles te reciba,
y con Lázaro otrora pobre
tengas el eterno descanso.
La melodía gregoriana del In Paradisum es la siguiente:
A continuación podréis comparar tres versiones del mismo texto realizadas por tres compositores de estilos diferentes, para comprobar qué uso hacen de la melodía gregoriana original (en caso de emplearla), y especialmente, de la traducción del significado y representación de las imágenes propuestas por el texto al lenguaje musical, objetivo fundamental de las formas poético musicales. No soy nadie para emitir juicio de valor alguno, y mucho menos sobre obras que permanecerán por siempre en la historia por derecho propio. Tan solo propongo un ejercicio de audición activa, en el que cada uno imagine lo que el texto le sugiere, y que pueda crear su propia conciencia crítica que le permita apreciar y distinguir el significado de auténtica trascendencia contenido en una verdadera obra de arte.
Resulta muy interesante poder leer el texto mientras escuchéis la música.
Comenzaremos por el In Paradisum del compositor italiano Luigi Cherubini (1760-1842) incluido en su Requiem en Do menor, compuesto en 1816:
Seguimos con el In Paradisum del compositor francés Maurice Duruflé (1902-1986) de su Misa de Requiem op. 9, compuesto en 1947. De los tres ejemplos, es el único basado en la melodía gregoriana original:
Para finalizar la comparativa, vamos a escuchar el In Paradisum del Requiem en Re menor, del compositor francés Gabriel Fauré (1845-1924), compuesto en el año 1888. Aprovecho para despedirme hasta una próxima publicación. Que sea la música la que cierre la entrada. Muchas gracias a todos por seguirme día a día.
Saludos a todos. Hoy voy a compartir una de las obras más conocidas de Georg Friedrich Händel. Se trata del Anthem o himno de la coronación "Zadok the Priest". Forma parte de otros tres himnos más, "The King shall rejoice", "My heart is inditing" y "Let thy Hand be strengthened".
Estos himnos fueron compuestos por Händel para la coronación del rey Jorge II en 1727, y desde entonces se han interpretado en cada coronación de un monarca británico.
"Zadok the Priest" está escrito para coro SCTB y orquesta, compuesta por tres trompetas, flautas, oboes, violines I, II, violas y continuo (fagotes, trombones, violonchelos, contrabajos y órgano).
Hace unos años, una obra basada en este himno se hizo famosa al convertirse en la sintonía de la Champions League.
Os dejo enlace de la obra en youtube para que la podáis escuchar, además de un link a una transcripción para banda que he realizado hace poco, partitura general y partichelas incluidas.
Hola a todos de nuevo. Hoy comparto con vosotros una de mis obras para banda, la marcha de procesión "Lux Mundi". Esta marcha fue galardonada con el 2º premio en el III Concurso de Composición de Marchas Procesionales "Villa de San Pedro del Pinatar", en el año 2012.
Cuando vas a componer una obra siempre suele venir muy bien tener una historia que contar. A no ser que vayas a realizar un ejercicio puramente técnico, planificar el proyecto compositivo con un argumento de fondo permite que, una vez acabado, el oyente pueda intuir a través de la audición de la obra la historia que tenías en mente.
En este caso, mi marcha de procesión se centra en describir los momentos más duros de la Pasión de Cristo, alcanzando en el Trío la liberación en la Resurrección y Ascensión a los cielos.
Fue estrenada en la fase final del concurso el 23 de marzo de 2012, en la iglesia de la Santísima Trinidad.
Os dejo link para descargar todos los materiales de la obra, partitura general y partichelas en formato pdf, así como un audio de la marcha, grabado en directo el mismo día del estreno por la Unión Musical San Pedro del Pinatar.
Descargadla libremente y compartidla si os gusta. Animo a todos aquellos que pertenezcan a una coral a cantarla y disfrutarla tanto como yo lo hice mientras la escribía, hará ya unos tres años (cómo pasa el tiempo).
<<Una de nuestras travesuras -o mejor dicho mías, porque Adrián dejaba que la ejecutara solo- consistía precisamente en dejar caer la manilla sobre la piel tendida, mientras Luca alteraba la tonalidad provocando una verdadera cacofonía>>
Doktor Faustus. Thomas Mann
Jamás olvidaré aquella tarde en la que, como tantas otras, acompañé a mis padres a la escuela de música. Sería un martes o un miércoles a la salida del colegio, y como no había nadie para quedarse en casa conmigo, me llevaron con ellos.
Las escuelas de música son recintos extremadamente silenciosos cuando no hay nadie. Son lugares insonorizados. O deberían serlo.
No tendría más de 6 años. Esa edad en la que todo es gigante, el tiempo parece no pasar y tu única preocupación existencial (al menos la mía en aquel momento) era saber si al llegar a la escuela aún quedaría una de aquellas berlinas de chocolate recién hechas que servía el señor de la cantina. Siempre acompañada de un batido, también de chocolate.
Aquella tarde llegamos más pronto de lo habitual y las clases aún no habían comenzado. Mis padres tenían reunión del claustro de profesores y yo decidí salir de la sala de reuniones, escapando de un aburrimiento atroz.
No había nadie por el pasillo, en ningún piso. De vez en cuando se escuchaba toser al conserje desde la entrada principal del edificio en la planta inferior. En el piso intermedio sólo estaban ellos, muy quietos, esperando silenciosamente a que alguien los hiciera hablar, cantar o gritar. En la planta superior había un aula casi siempre vacía y bastante extensión por ocupar. Parecía un escondite secreto al que poder acudir para pensar, escapar de mis fechorías (que era lo más frecuente) y por supuesto, oír esa mezcla sonora difuminada que procedía de las aulas en las que se estaba dando clase o estudiando. Los que hayan sido alumnos de música sabrán bien a qué me refiero.
Pero aquella tarde reinaba el silencio. Un silencio tan poderoso que parecía poder cobrar vida en cualquier instante, cuando menos lo esperase. Y allí estaba yo.
Recorriendo el pasillo que conectaba con las aulas del piso intermedio, fui colándome en cada una de ellas. Estaban con las luces apagadas, en la penumbra. Tan sólo iluminaba su interior la poca luz que procedía de un ventanal de vidrio próximo a la sala de reuniones, extinguiéndose al final del pasillo en donde la oscuridad era prácticamente total. En todas las aulas había lo mismo, una mesa con una silla cómoda, un piano vertical con su banqueta y la silla del profesor, cuadros de armaduras y tonalidades, dibujos hechos por los alumnos más pequeños y un espejo para que los estudiantes de instrumento de viento pudieran corregir malas posiciones a la hora de tocar.
Esas aulas no me decían mucho porque ya las conocía bastante bien. En ellas daban clase mis padres y yo solía estar en la mesa haciendo algunos deberes o matando el tiempo con cosas de niño como molestar mientras se daban las clases (tenía 6 años).
Pero al final del pasillo, allí donde casi no llegaba la luz, había una puerta doble que encerraba otra estancia, la más grande de la escuela, y a la que nunca podía acceder porque siempre estaba en uso por otras personas. La sala de ensayo de la banda.
Al no haber nada ni nadie que me lo impidiera, me atreví a abrir la puerta. A mis ojos era una sala inmensa, llena de muchas cosas que en su momento no sabía qué eran. Por ejemplo, un trozo de madera grande y cuadrado que había en el suelo (una tarima), un montón de palos con una bola al final (baquetas), un triángulo de metal que no acababa de unirse por uno de sus vértices y varios objetos extraños que no lograba distinguir por la falta de luz. Busqué el interruptor de la sala y, asegurándome de que no hubiera nadie por allí, encendí las luces.
Mi sorpresa fue enorme. Parecía que había encontrado un tesoro oculto, era algo muy especial, muy atractivo y diferente a todo lo que había visto antes. De hecho, en aquel momento esa sala desbancó a las berlinas y no tenía otra cosa en la cabeza más que disfrutar de lo que había descubierto. No había nadie, y lo único que podía percibirse levemente era el zumbido del tubo fosforescente.
Sabía que me quedaba muy poco tiempo antes de que esa atmósfera de intimidad tan excitante llegara a su fin, así que me apresuré y empecé a analizarlo todo con extrema curiosidad infantil. Eso sí, cuidadosamente y sin ser descubierto.
Todos me miraban, inmóviles, callados, muy atentos. Y muy vivos. Eran de metal, de madera, de distintos colores y tamaños, con "botones" muy extraños que se podían pulsar para que el mecanismo se desplazara. Estaban todos allí, para mí solo.
De pronto hubo un objeto que estaba al fondo de la sala y que llamó poderosamente mi atención. Era el más grande de todos y se mantenía en pie con un soporte metálico con unas ruedas pequeñas. Me preguntaba qué podía ser aquello y fui a examinarlo. Parecía una rueda gigante recubierta de madera, y esa madera rodeaba una especie de tela elástica a ambos lados. Tenía unos tornillos alrededor para mantenerse bien sujeto. Y junto a aquella estructura había una bandeja con más palos que terminaban en bola. Acababa de descubrir el bombo.
Uno de aquellos palos de la bandeja era mucho más grande que los demás, y en lugar de acabar en bola terminaba en una masa de lana. Evidentemente, mi reacción era de esperar. Cegado por la curiosidad agarré la maza del bombo. Me acerqué a él. Y del impulso que cogí para golpear el parche, el bombo llegó a desplazarse.
Me quedé aturdido y asustado. Durante unos segundos no sabía qué hacer. Además, la tos y los pasos del conserje se acercaban a bastante velocidad. Lo único que se me ocurrió fue salir corriendo a mi escondite en el piso superior, rezando por que no me pillaran.
Ya arriba, me senté junto a la puerta del aula vacía, reviviendo en mi mente todo lo que acababa de suceder, volviéndolo a reproducir una y otra vez tratando de sentir esa curiosidad mezclada con miedo y emoción que había vivido hacía un momento. Al rato, empezaron a escucharse en el piso intermedio voces de niños, carreras, gente más mayor, música fragmentada y de nuevo aquella mezcla sonora difuminada, que me acompañó cálidamente durante aquellos días de mi infancia, como mi mejor amiga.
Por cierto. Esa misma noche al salir de la escuela de vuelta a casa, mis padres me echaron un poco la bronca, pero entre risas. Estaba convencido de que nadie me había descubierto. Pero el conserje, que sabía muy bien quién había en la escuela en todo momento, les dijo que me había dejado la luz encendida...
quisiera compartir un artículo escrito por Rubén Amón y publicado en "El Mundo" que me ha parecido de gran interés. En él se dan a conocer fragmentos de una entrevista al director de orquesta italiano Riccardo Muti, de visita en Oviedo para dirigir "Falstaff", de Verdi.
Saludos de nuevo a todos. Hace ya muchos días que tenía la intención de retomar el blog tras un tiempo de trabajos y conciertos en distintos lugares que me ha impedido seguir con la actividad normal de publicaciones.
Hoy voy a aprovechar para publicar la entrada tanto en mi blog como en el blog "Espíritu y cuerpo", en el que escribí hace años un artículo titulado "Sobre los afectos y el arroz y atún", y que os invito a leer.
Voy a dedicársela a mi estimada y protectora tía madrina, Encarnación Lorenzo Hernández, quien me anima incansablemente desde la distancia a proseguir por el incierto camino de la música y me da ideas, nuevos puntos de vista y perspectivas de futuro en esta maravillosa dimensión del conocimiento.
Encar me sugirió la posibilidad de escribir alguna vez sobre lo que escucho cuando voy andando por la calle, los sonidos que me envuelven y lo que me sugieren, el intervalo de la sirena de una ambulancia y su significado o la respuesta que genera a quien la escucha. Y por qué le genera una respuesta determinada. Trataré además de darle un enfoque antropológico al tema. Vamos allá.
Según el diccionario de la RAE, la Antropología es el "estudio de la realidad humana" y la "ciencia que trata de los aspectos biológicos y sociales del hombre".
Establecida la definición, me gustaría hablar de mí mismo como hombre musical desde un punto de vista científico, definiendo mis aspectos biológicos y su inevitable influencia por la música, además de dar una visión social de mi propia realidad y el entorno que me envuelve.
Hasta llegar a la explicación de la sirena de la ambulancia creo necesario dotar de un contexto a esa experiencia. En este caso propongo hablar de una pequeña teoría de la evolución del pensamiento en cinco niveles, a modo de pirámide de Maslow, en los que yo mismo iré apareciendo de protagonista, de mero narrador del diario en el que estableceré concomitancias entre mis vivencias y los niveles de evolución propuestos.
PRIMER NIVEL
Lo definiría como aquel en el que se esconden todos nuestros instintos primarios, salvajes, un nivel animal que nos impulsa a sobrevivir, comer, buscar refugio, defendernos de los peligros que nos rodean, aumentar la prole y protegerla y en definitiva a perpetuar la especie. A no permitir que se apague la vida. Es ese "sistema operativo" de que estamos dotados todos los seres vivos, un manual de instrucciones interno que nos acompaña durante toda nuestra vida, y que de manera inconsciente siempre nos maneja, recordándonos la realidad biológica a la que pertenecemos.
Cuando tienes un hermano pequeño, inexplicablemente vas a por él cuando notas que se está metiendo en tu terreno, pero lo defiendes a ultranza cuando ves que alguien ajeno al entorno le molesta.
SEGUNDO NIVEL
Este nivel (así como los siguientes) es el que ya nos diferencia del resto de animales, y en el que la evolución a través de la bipedestación y el aumento de la capacidad craneal fue la causa del desarrollo de nuestras plenas facultades hasta el día de hoy, desde el manejo del fuego y el lenguaje hasta la creación de herramientas cada vez más complejas que nos dotaron de supremacía sobre las demás especies y modificaron nuestro modo de vida, desde las sociedades cavernícolas y nómadas hasta la actual sociedad moderna. La vida en este nivel ya puede considerarse cómoda y tranquila, con todas las necesidades básicas cubiertas. Y es en este estrato donde pasamos la mayor parte del tiempo, relacionándonos con los demás y compartiendo experiencias.
TERCER NIVEL
Pero qué sucede cuando un día se te ocurre reflexionar y pensar que lo que estás viviendo no es sino una minúscula parte de lo que realmente está sucediendo en el mundo. Cuando decides quitarte la venda e intentar ir más allá de lo rutinario, de lo cómodo y usual. Cuando sientes la necesidad de desarrollar las habilidades adquiridas en el nivel anterior o cultivar tus propias habilidades.
Porque no nos engañemos. Todos, sin excepción, tenemos algo que se nos da bien, que sabemos hacer mejor que los demás, que tenemos facilidad para desarrollar desde que somos pequeños.
Este es el nivel de todos aquellos que deciden seguir ampliando sus conocimientos para poder obtener respuestas a sus preguntas, y que los combinan con sus habilidades especiales.
En mi caso, esas habilidades se empezaron a manifestar desde niño. Recuerdo una anécdota que puede servir como ilustración a este nivel.
Cuando tenía seis años, un día en casa mi padre (que también es músico) estaba tocando en el piano distintas series de acordes improvisados. Para los músicos, una rueda de acordes. Y yo le escuchaba. Nunca había ido al conservatorio ni había recibido clases de música.
Mientras él tocaba, me senté a su derecha en la parte de los agudos del piano. Y de manera intuitiva, mientras él seguía tocando las series de acordes, yo tocaba por encima de los acordes una melodía coherente con la serie de acordes.
Quizás no tenga sentido lo que acabo de decir para los que no están muy puestos en la materia. Pero lo que yo hice en aquel momento siendo un niño de seis años requiere conocimientos de lenguaje musical, piano, armonía, contrapunto, improvisación, etc. Yo en aquel momento, simplemente, lo hice como un juego. Y mi padre me echó una mirada bastante exclusiva, de esas que sólo te echa en momentos muy concretos de tu existencia. Una mirada de asombro mezclada con admiración y hasta respeto me atrevería a decir.
Cosas así sirven para determinar cuál es tu habilidad innata. En mi caso, la música.
Evidentemente, con el paso del tiempo aprendes la teoría sobre todo lo que hacías intuitivamente, le pones nombre a lo que antes hacías sin darte cuenta y vas ganando experiencia y más herramientas para desarrollar aún más tu faceta.
Además de la improvisación, otra de mis habilidades es el dictado melódico. También desde pequeño he sido capaz de escuchar un sonido emitido por cualquier fuente y decir qué nota es sin necesidad de referencias previas, o de reproducir un acorde que alguien ha tocado antes. A eso se le llama "Oído absoluto". Para alguien a quien le guste mucho la música, lo primero que uno tiende a pensar es que es una habilidad muy útil. Y lo es en realidad. Te permite adivinar la tonalidad en la que está la canción que suena por la radio, fardar con los compañeros del conservatorio o escribir algo que has oído previamente y reproducirlo sin papel.
Pero cuando sales a la calle, si no aprendes a "desactivar" esa habilidad, pones en tu pentagrama mental todo lo que oyes, desde el ruido de los coches hasta la voz de la gente al hablar, el sonido de una moneda al caer al suelo, un golpe a un vaso, etc. El exceso de estímulos de todo tipo, en nuestro caso sonoros, puede llegar a ser muy agobiante.
De hecho, retomando el motivo generador de la sirena de la ambulancia, las sirenas nos producen tanta inquietud porque además de sonar muy fuerte y llamar la atención, en su mayoría se mueven por todo el espectro sonoro, saturándolo de una manera muy artificial que difícilmente se encuentra en la naturaleza. En otras ocasiones, las sirenas efectúan intervalos que nos causan inseguridad y se asocian con miedos arraigados en la cultura popular por la insistencia en su uso asociado a una situación desagradable o por una tensión no resuelta, como es el caso del tritono (conocido como "Diabolus in musica" en la Edad Media).
De todos esos miedos arraigados y asociaciones, muy empleadas por los compositores de música para la imagen, hablaré con más detalle en otra entrada, si bien es cierto que con el paso del tiempo el oído de la gente ha ido aceptando intervalos más arriesgados, más duros y antaño desagradables, haciendo así que también la Historia de la Música haya podido avanzar y ampliar sus posibilidades.
Pues bien, con toda esa realidad sobre mis hombros, llegó el famoso momento sobre los quince o dieciséis años en el que tienes que tomar la decisión de seguir estudiando al acabar el instituto. Y si es así, qué carrera sería la mejor.
Recuerdo perfectamente aquel momento, incluso con algo de temor. Es una decisión trascendental que marcará tu vida. Decidir entre dedicarte a algo que te dará una supuesta seguridad económica pero te acabará aburriendo, o hacer caso de tu corazón y de tu instinto. No traicionarte. Y entregarte a la música incondicionalmente.
Como no podía ser de otra manera, sólo la música me ayudó a tomar esa decisión.
Una tarde de 2003 cuando me debatía ansioso en mi habitación entre estudiar una u otra cosa, decidí escuchar un CD de música con una obra que por aquellos días empezaba a descubrir. Puse una pista al azar y no hice otra cosa que escuchar atentamente- Y sólo puedo decir que a medida que avanzaba el discurso musical se me hizo un nudo en la garganta, brotaron las lágrimas y sentí que alguien me decía que siguiera adelante. En ese preciso instante de revelación, decidí que mi futuro estaría ligado a mi vocación de músico para siempre.
Comuniqué la decisión a mis padres. Les dije que me iba a dedicar a la composición. Y diez años más tarde vi en mi padre la misma mirada que aquel día.
CUARTO NIVEL
Asumida la técnica y la tradición musical de siglos atrás llega el momento de entregarse a la creación. Es un nivel en el que difícilmente hay relación más allá que con el propio Arte y contigo mismo, para conseguir transmitir un mensaje a través de los mecanismos asumidos con anterioridad. Un lugar en el que el silencio se convierte en tu lienzo, y el tiempo en tu pincel. Y decides hablar, observar lo que te rodea, sentir lo que te dice y contarlo al mundo, tratando de conseguir que el oyente pueda recrear en su mente lo mismo, o al menos hacerlo partícipe del mensaje.
Es un nivel de extrema complejidad, difícil de explicar y de habitar. Un mundo árido y solitario, sin duda alguna, pero necesario para tratar de abrir los ojos a todo aquel que busque la ansiada respuesta a sus preguntas existenciales más recurrentes.
QUINTO NIVEL (EPÍLOGO)
Hace un año hablaba con mi prometida de una de mis teorías relacionadas con la música. Utópica, como todas las teorías hermosas. Pero no por ello de imposible realización.
Cuando comencé a estudiar composición con diecisiete años, con la ilusión desbordante por descubrir algo nuevo cada día, seguir aprendiendo nuevas técnicas y llegar a poder escribir algún día como los grandes, me preguntaba si alguna vez se podría hacer el camino creativo a la inversa.
Ya que el compositor tiene la capacidad de hablar de algo que ha observado, un paisaje, un sentimiento, o sobre una idea propia que le ha sonado en la cabeza cuando iba por la calle, ¿podría hacer que con lo que escribiese fuera capaz de cambiar el mundo, inspirar a la gente y mejorar la sociedad?
Sí que ha habido artistas que han inspirado a otras generaciones. Pero por desgracia no han conseguido cambiar el mundo. Probablemente no lo hayan conseguido porque el mundo se rige por el primer nivel, el más básico y el que nos mueve como animales.
Sólo el tiempo lo dirá. Lo que sí está claro es que hay que intentarlo. Hay que querer mejorar en el conocimiento y compartirlo con los demás, para que todos podamos avanzar.
Quizás sea la propia intención la que constituya el quinto nivel.
Os dejo con una música que ayuda a reflexionar sobre todas estas cuestiones.
Saludos de nuevo. Hoy os dejo con mi habanera "La llamada", compuesta en el año 2007 para coro a 4 voces mixtas y ganadora del premio de composición musical "Manuel Parada", en el Certamen Internacional de Habaneras y Polifonía de Torrevieja.
Esta fue mi cuarta habanera compuesta. Nació de una curiosa mezcla surgida de la frustración acumulada por no conseguir el galardón en anteriores ocasiones y una desbordante ilusión por hacerme oír al mundo, a través de la habanera, y hablando de ese lugar idílico que es Torrevieja.
De aquí surgieron más versiones, para diferentes formaciones, que iré publicando poco a poco para todos aquellos que quieran interpretarlas.
Adjunto link para descargarla, así como una de las muchas grabaciones existentes. En este caso, la versión coral hermosamente interpretada por el Coro de la Universidad Autónoma de Bucaramanga (Colombia).
"A dónde iremos
para siempre volar.
A Torrevieja,
donde el cielo es el mar"
Este blog nace con la voluntad de dar a conocer mis composiciones, facilitando su difusión a todos aquellos que quieran acercarse a ellas desde cualquier punto de vista, además de compartir cualquier elemento relacionado con la música y el Arte en general.
Espero que sea de vuestro agrado. Que lo disfrutéis.
